Prólogo E cada ferida tem a forma da sua boca, por José Morán O amor Esta noite posso escrever os versos mais tristes Sua casa ecoa como um trem ao meio-dia Pequena América Também perdemos este crepúsculo, Debruçado na tarde, lanço minhas tristes redes Sua risada As perguntas Perguntas A matéria Ode ao mar Ode à terra Ode ao tomate As coisas Ode à colher Ode às tesouras Ode ao piano Ode às meias O povo Explico algumas coisas A grande alegria Nas alturas de Machu Picchu (XII) O poeta A poesia Ode à tristeza Que desperte o lenhador (VI) Índice de procedência dos poemas Sobre o autor Sobre a tradutora Sobre o ilustrador